Flüchtige Nähe

Umschlagtext:

Peter Kislig,  geboren 1941 in der Schweiz ist Innengestalter. In einem alten Dorfteil seiner Gemeinde hat er mehrere baufällige Häuser mit antiken Baumaterialien wieder neu aufgebaut. Zurzeit arbeitet er an einem Roman und ergreifenden Tiergeschichten. Erschienen sind von ihm Gedichte in einer Anthologie und das Kinderbuch „Nino der kleine Rabe“. 

Aus dunklen, unbekannten Tiefen kämpfte sich durch dichte Schwaden, zuerst zaghaft sich erhebend, dann alle Fesseln zerreissend, ein jubelndes «Sie kommt, sie kommt» in schwindelerregende Höhen, bis eine verborgene Gegenseite das Hochgefühl mit schweren Seilen wieder in die Tiefe zog… 

“Flüchtige Nähe” ist eine der sechs wunderbaren Erzählungen des Schweizer Autors Peter Kislig, die eigentlich viel mehr als nur Geschichten sind. Die flüssige, wunderbare Sprache des Autors lässt den Wunsch, weiter zu lesen, sehr deutlich werden. Man fühlt sich in die Geschichten hineingezogen und vermag es kaum, aus ihrem Bann zu entfliehen. Mit weichen, klugen Worten schreibt der Autor über flüchtige Begegnungen, die Schwäche der Menschen, die Empfindsamkeit der Seele und über die Erkenntnis, dass in jedem Menschen etwas Einzigartiges verborgen ist.

Ein Buch, das in die Seele dringt und zum Nachdenken anregt..

Leseprobe aus "Flüchtige Nähe"

Der Schwall der Stimmen, das Geklirre von Gläsern und
Besteck trommelte von allen Seiten auf uns ein und mir
schien, ihre immer noch witzigen und strahlenden Augen
hätten etwas an Glanz verloren.
Unser Gespräch war über irgendwas aufs Reisen gekommen
und plötzlich sagte sie unvermittelt: «Übrigens habe
ich meinen Job im Spital gekündigt, ab Februar arbeite
ich für das Rote Kreuz in Afrika. Ich war schon mehrmals
dort. Diesmal habe ich einen längeren Vertrag unterschrieben.
»
«Arbeitest du dort mit deinem Freund zusammen?»,
fragte ich mit tonloser Stimme.
Die rote, goldbehangene Erhebung neben mir stellte ihr
Geplapper sofort ein und der Kopf hörte auf, hin- und
herzuschnellen.
«Meinst du Erich? Wir sind ein paar Tausend Kilometer
auseinander, aber gut möglich, dass wir uns mal sehen»,
sagte sie.
Obwohl aus ihrer Antwort nicht hervorging, ob sie noch
liiert war, fühlte ich mich leer, leer wie das Gesicht des
neben ihr sitzenden Mannes mit der roten Krawatte. Der
Gesichtsausdruck meines Gegenübers war ein Spiegelbild
meiner Verfassung. Kein greifbarer Schmerz. Kein
Schock, nur plötzliche Leere. Leere wie in der abfl usslosen,
von Bergen umzingelten Wüste Gobi, in welcher der
spärliche Niederschlag nur langsam und leise versickert.
Wir lachten und aus irgendeiner Schublade kamen ohne
Verzug meine Antworten und Fragen, während ich beherrscht
versuchte, meiner Stimme wieder den vollen
Ton zu geben.
Bald aber hatte ich mich wieder gefasst und war erleichtert,
als endlich der Hauptgang serviert wurde. Während
des Essens streifte mein Blick das Antlitz meines Gegenübers.
Der Wein hatte seine Gesichtsfarbe endgültig in
die Nähe der roten Krawatte gebracht, ohne aber seine
Zunge zu lösen. Seine Antworten fi elen immer noch alles
bestätigend, höfl ich, bemessen und kraftlos aus.
Nach dem Hauptgang zündeten sich einige der festlich
gekleideten Männer dicke Zigarren an, ihre schön frisierten
Frauen griffen nach schlanken Zigaretten.
Nach seinem Großeinsatz in der Küche erschien Fred,
der Wirt, abgekämpft, aber zufrieden hinter der Theke.
Er nickte den Gästen freundlich zu und hob im Minutentakt
sein Rotweinglas. Die nahende Mitternacht wurde
durch das Öffnen der Fenster angekündigt. Der entstandene
Durchzug wirkte erfrischend, sammelte Rauch und
Düfte und schob die Schwaden geschwind in die Nacht
hinaus.
Plötzlich schlugen leise die ersten Glocken an. Es wurde
still im Restaurant. Die Gäste schauten sich feierlich
an. Der Kopf meiner Nachbarin schnellte nach links und
rechts, um zu überprüfen, ob all ihre Küken das unmittelbar
bevorstehende Ereignis wahrgenommen hätten.